L’Arrêt

Où il est question d’une voix, corde sensible d’une cavité, élévation d’un Yang et Yin, lumière, flamme enflammée des tensions du Tout-Possible. Où il est question de la cessation de toute activité au sein de l’Invariable Milieu. Oh ! ta voix telle une flèche en plein cœur !

Là où j’étais, brise devant, braise en effervescence, flamme juteuse, donnant au cœur, le suc d’une bouche, l’haleine de Ton aura, le souffle du Tout Commencement ; là où j’étais, était le brise-temps, la suspension volcanique, le maître de séance, rougeoiement de vie ; là où j’étais, la concentration, dépouillement de l’instant, la seule présence, le Silence, l’acuité, le jus, Ô Jus ! Là où j’étais, je suis ; à la mort, comme éveillée, appelant, appelée, tourbillon de cri, jeté sur les flancs d’une montagne et le ciel qui lance Ses Bras. Ô Ciel, l’étreinte d’une puissance, centrée, centrée, toujours plus centrée et non la mort, mais l’Amour, pur Jus ; le Nectar de Délivrance. Ici ! Mon Amour. A la Présence, l’Arrêt ! Marcher sans marcher. Elévation bouillonnante mais sereine. L’Arrêt ! Sublimité du Secret ! Le temps s’est plié à l’atemporalité. Le seul moment vrai, celui de l’Arrêt, l’apnée et, qui danse ?

Souffrance et Lumière

La lumière creuse encore,
Les mots incisifs,
La ténacité d’une force.

Celles qui arrachent et bravent tous les maux, quand la terre fraîche se mêle aux aiguilles de pin et que nos mains se chauffent au feu de bois, notre alchimie d’eau et d’air, la douleur enfante la lumière, ou bien la lumière perce la douleur, ou bien la souffrance devient Joie ?

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Peinture de Louise Abbéma

L’Agartha ou les Rois Mages

A l’orée d’un bois, là où tout commence, nous retenons notre souffle et tandis que la pluie exerce sa joyeuseté, nous retenons une fois de plus notre souffle, puisque plus loin, l’on voit apparaître une petite lumière vacillante et bien grâcieuse. Nous suivons l’envol d’un oiseau majestueux, aux multiples couleurs du temps, saisissant un morceau du ciel par son bec. Il est si beau, si noble, que le cœur chante allégrement. Les poussières grises, les éclats d’obus, les murs qui s’effondrent, les temples en ruine, tout cela n’a pas raison de l’oiseau qui continue son périple. Est-ce un aigle, un épervier, un faucon ? Ou bien ? Ne devinez-vous pas l’extraordinaire fusion d’un oiseau de tous les temps ? Il enfile les perceptions comme on enfile les perles et son état est plutôt constant. Où va-t-il ? Ne le devinez-vous pas ? J’ai surpris un océan de larmes au fond de ses yeux, captivés par l’Amour incessant, lumière jaillissante et seule Réalité qui sauvera le monde.

Noble terre

A la lumière de l’hiver
Quelle semence croît ?
Le cœur, noble terre.

Le pays des lumières

Au pays des lumières, il est trois notes de musique, joyeuses et libres comme le lierre, au vent, tombant sur les chemins de volutes. Au pays des lumières bat un cœur intrépide, des mains qui palpitent et un courage hors-pair. Au pays des lumières, l’obscurité est une douce pénombre et l’on s’assoit volontiers sous un petit lampadaire. L’on vogue ainsi sans discontinuer jusqu’à l’ami, par-delà l’océan. Au pays des lumières, la mouette fait des arabesques dans le ciel et veille sur les marins perdus en mer. Au pays des lumières, l’on garde aisément sa simplicité et l’on trace avec le doigt une ligne droite. L’on chante et l’on rit, car l’on se souvient des profondeurs de la nuit, des racines enchevêtrées dans la forêt et l’on se souvient aussi des Hauts de Hurlevent, alors que le poète suit le mouvement des collines. Au pays des lumières, l’on se souvient et l’on rit. Quelques fruits sur une table, des petits pains et quelques confiseries. L’on se souvient d’une bienveillante solitude, dans la paix et la certitude, que tout cela est un instant immuable. Le pays des lumières chatoyantes est un pays qui danse sur la pointe des pieds au puits des cœurs juteux et de tous les transis d’Amour. L’on entend avec abondance les dialogues incessants, les récits d’un autre temps. Peut-être vous conterai-je, un jour, l’histoire extraordinaire de Mr et Mme Arwen Brayan de Pontécoulant ?

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Peinture de Difazio

La caverne

Dans l’étroitesse d’une caverne, alors que les parois, par le feu ardent, semblaient briller de mille étincelantes flammes dansantes, vivait un esprit qu’une main bien heureuse avait façonné au sein même d’un corps étonnamment vigoureux. L’antre s’était élargi offrant un univers radieux, d’une richesse peu commune. Peu importait l’étroitesse, l’esprit grandissait chaque jour et faisait reculer les parois de la caverne. Cette roche dure ne résistait pas devant l’esprit. Celui-ci était bien plus fort que la petitesse et la limitation. Plus la caverne s’étendait et plus l’esprit riait joyeusement. Tantôt il ressemblait à une lueur et tantôt il devenait une aube perpétuellement naissante. Il n’y avait plus ni temps ni espace pour cet esprit et son cœur était à l’image de l’âme éternelle. Plus la caverne semblait étriquée et plus l’esprit savait trouver les mains généreuses de l’Eternité et briser, infatigable et insatiable, les murs de l’opacité.

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Illustration de  Agostino Arrivabene 

Parabole : Logos

Depuis la parabole se propose un langage et nous en fûmes assez déconcertée. La sagesse s’inscrit souvent dans ce que l’on ne comprend pas. Ne soyez pas des inconnus dans un monde riche de paraboles ! Le symbole danse aussi joyeux qu’une porte qui s’ouvre. Et où s’ouvre-t-elle ?

Deux lumières

Comme toujours, les histoires de singes ont quelque chose de fascinant. Comment l’expliquer ? Tous les singes sont étonnants. Pourtant, pareillement, je dirais que les histoires de lions ont quelque chose de majestueux. Chaque animal est une parabole vivante. Cette dernière possède deux lectures possibles : sombre ou lumineuse. Tantôt l’animal revêt des attributs mirifiques et tantôt ceux-là s’obscurcissent pour devenir de funestes caractéristiques. Il en est ainsi pour toute chose. Non pas que le regard change en fonction des uns et des autres, mais parce que la part obscure et la part lumineuse sont présentes en nous. Cette oscillation, ces basculements incessants, font partie de la vie. Néanmoins, le singe que nous rencontrâmes était un sage. Ce singe avait fait un long voyage. Je dirais même qu’il avait vécu une multitude de vies et avait subi quelques épreuves colossales. Mais un singe sait se courber. Il avance avec la lenteur des années qui passent. Concernant notre personnage, dans sa jeunesse, le feu avait dansé dans ses veines et l’avait conduit à de bien piètres actes. Pourtant, nul doute, ce singe était aimé des cieux : une grâce l’avait touché. Quand il passa la trentaine, notre ami vit couler dans ses veines un ruisseau qui se changea en fleuve. Le cours d’eau devint puissant et charria le feu, puis, se transmua en or. Alors, notre sage s’installa dans une contrée lointaine et se courba d’avantage. Quand je le rencontrai, nous échangeâmes un long regard. J’entendis son histoire au travers de ses pupilles dilatées. Mais voici surtout ce qu’il me transmit, à moi, pauvre errant : Tant que la lumière intérieure est présente, nul blâme, la lumière extérieure fusionne avec celle qui a été préservée.

Soleil d’or

Les arbres verts sur le sol,
Soleil se concentre,
La terre gorgée d’or.

Il est une boisson que l’on boit doucement, le regard levé, le corps en paix. J’entends le bruissement furtif de la lumière et le vent effleure le lac, les mains joyeuses dans les profondeurs de l’eau.

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Illustration de Elin Manon

Décembre

La nuit couvre,
Chandelle et notes,
Flamme profonde.