Fleuve de pureté

Laver notre cœur agité,
A la frontière de l’impossible,
Fleuve de pureté.

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Mots

Ne pas prendre aux mots,
Une seule lettre, un seul sens,
Leur fleur fragile et grandiose.

Des heures entières

Il m’arrive d’écouter,
Durant des heures entières,
La chanson libre du cœur.

Promenade

Promenade, le jour chante ;
Un oiseau raconte le soleil,
La chaleur de son chant.

Fidèle

Comment quitter l’Amour ?
Lui ne vous quitte pas,
Alors, lui rester fidèle.

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Photographie de Roberto De Mitri.

Flotter

Elle me dit : Flotter
Au vent, sur les feuilles,
Le sol de nos vingt ans.

Soleil

Parfois, le soleil bourdonne,
Un rais de lumière,
Jusqu’au cœur opale.

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Peinture de Charles Courtney Cunan

Sérénité

Le jour s’estompe,
Solitude et silence :
Cet équilibre patient.

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Peinture de Hilda Hilst Park Hang-Ryul

White Rose

Dawn surprises a candle,
A white rose blazes,
Where did the night go ?

Its magic caresses the shadows : its survival instinct, sails in the endless ocean, its velvet envelops my heart.

L’aube surprend une bougie,
Une blanche rose flamboie,
Où est donc passée la nuit ?

Sa magie caresse l’ombre, son instinct de survie, vogue dans l’océan sans fin, son velours enveloppe mon cœur.

Chevauchée

Je me souciais peu de devenir ceci ou cela. Cela était. Nous regardons ce qui est, simplement. Nous arrivons au monde et soudain, la flèche nous atteint. Nous ne savons pas véritablement ce que cela peut bien être, mais sans cette flèche, y aurait-il ce regard, qui, suspendu, balaye alentour, puis se trouve au creux même d’une noyade ? Une percussion en ondes sismiques. Il en existe plusieurs, et il en existe de toutes sortes. L’onde parle. L’onde se prolonge au-delà de la secousse. L’onde se matérialise de diverses manières. Puis, elle vous attrape. Elle vous tient dans ses bras et vous relie à toutes ces choses qui sont les étapes d’une secousse atemporelle. Je ne me souciais pas d’entrer, forcenée, dans le monde de la compétition. Quelle sorte d’insertion et quelles sortes de négoces ? Je ne voulais pas marchander la vie. Je ne voulais pas être une marchandise. Quelle sorte de rendement ? Je n’étais ni homme, ni femme, et pourtant, quelque chose me maintenait en cette subtile conscience. Conscience !