
N’allez pas chercher d’ennemis en dehors de vous.
Les seuls qui vous atteignent,
Trouvent le chemin de vos failles.
Il n’y a rien d’autres que des projections, l’extérieur s’aplanit alors que l’on a fini de combattre.
N’allez pas chercher d’ennemis en dehors de vous.
Les seuls qui vous atteignent,
Trouvent le chemin de vos failles.
Il n’y a rien d’autres que des projections, l’extérieur s’aplanit alors que l’on a fini de combattre.
Quand tu parviens à l’arbre,
Tous les oiseaux piaillent,
Retiens donc le souffle !
Et souris ! Ils ne font que passer, tels les oiseaux migrateurs.
Laver notre cœur agité,
A la frontière de l’impossible,
Fleuve de pureté.
Ne pas prendre aux mots,
Une seule lettre, un seul sens,
Leur fleur fragile et grandiose.
Il m’arrive d’écouter,
Durant des heures entières,
La chanson libre du cœur.
Promenade, le jour chante ;
Un oiseau raconte le soleil,
La chaleur de son chant.
Comment quitter l’Amour ?
Lui ne vous quitte pas,
Alors, lui rester fidèle.
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Photographie de Roberto De Mitri.
Elle me dit : Flotter
Au vent, sur les feuilles,
Le sol de nos vingt ans.
Le jour s’estompe,
Solitude et silence :
Cet équilibre patient.
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Peinture de Hilda Hilst Park Hang-Ryul
Je me souciais peu de devenir ceci ou cela. Cela était. Nous regardons ce qui est, simplement. Nous arrivons au monde et soudain, la flèche nous atteint. Nous ne savons pas véritablement ce que cela peut bien être, mais sans cette flèche, y aurait-il ce regard, qui, suspendu, balaye alentour, puis se trouve au creux même d’une noyade ? Une percussion en ondes sismiques. Il en existe plusieurs, et il en existe de toutes sortes. L’onde parle. L’onde se prolonge au-delà de la secousse. L’onde se matérialise de diverses manières. Puis, elle vous attrape. Elle vous tient dans ses bras et vous relie à toutes ces choses qui sont les étapes d’une secousse atemporelle. Je ne me souciais pas d’entrer, forcenée, dans le monde de la compétition. Quelle sorte d’insertion et quelles sortes de négoces ? Je ne voulais pas marchander la vie. Je ne voulais pas être une marchandise. Quelle sorte de rendement ? Je n’étais ni homme, ni femme, et pourtant, quelque chose me maintenait en cette subtile conscience. Conscience !