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Quelques bourgeons attrapés
Dans le murmure crépusculaire,
Quel était donc le chant des murailles,
Que signifiait le langage nébulaire,
Si de mélancolie mon souffle suspendu,
Au rossignol, les roses épandues,
Mon cœur s’était-il alangui ?
Ou bien était-ce l’aveu de nos mots consentis ?
Je suis rentrée dans le songe d’une gare,
Puis perdue, le chemin devint rose sauvage.
Perché très haut, il parla longtemps,
Et sa silhouette devint mon chant éperdu.

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