Correspondances XXIV

Cher,

D’agréables souvenirs me visitent tel un ami que l’on attend et qui toque doucement à la porte. Le dimanche avait son charme singulier au soir tombé. La nuit caressait la fenêtre de la chambre qui donnait sur le parc. J’étais le plus souvent à recopier un devoir, longtemps travaillé, mûri sur le petit bureau au milieu de quelques feuilles et de petits cahiers. La plupart du temps, j’écoutais les Nocturnes de Chopin. Dans cette chambre, je m’étais façonnée un univers, fait de cailloux ramassés sur les petits sentiers, de quelques roses séchées, de gravures pastorales, de morceaux de mosaïque que j’avais ramassés, je le confesse, dans les ruines de Carthage, lors d’un de nos voyages. Ces pans de l’histoire gisaient à mes pieds, dans la poussière mordante de l’été. En contrebas, la mer, miroir turquoise, était inondée de mille feux provenant du soleil torride. J’imaginais sans peine la présence d’autres êtres, d’autres conquêtes, peut-être aussi le même regard épousant ces vagues lisses, éternellement. Comme il me plaisait à me perdre dans la vieille cité alors que les cyprès s’élançaient droits et altiers vers le parfait azur. J’avais aimé marcher seule au milieu de ces vestiges. Quand mes yeux se promenaient sur les objets insolites que j’avais déposés avec le plus soigneux des agencements, je savais que le temps se superposerait indéfiniment. Mes sœurs se tenaient silencieuses, et parfois je tournais la tête vers elles pour graver en moi la douce lumière de leur visage paisible. Chacune travaillait silencieusement ses devoirs. Le souffle à peine imperceptible, leur beauté de petites filles, nos complices sourires, tout cela donnait à dimanche, son parfum de tranquillité. Comme nous avons ri à ne plus pouvoir, quand je leur lisais quelques histoires qui me semblaient cocasses. Ce soir, ces trésors me sont revenus avec cette même paisibilité.

Votre B.

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